EL SOL DE LA MAÑANA

Parece llover en el cielo.

Ya el grillo calmó su cántico

y  guareció su cuerpo

del agua muerta.

Las memorias anegadas

de su propia ponzoña,

sucumbieron en esta ciudad

de pájaros desalados.

Las ausencias abrazaron las respuestas

al tiempo que tarareaban

su propio réquiem.

Nada importa, después de todo,

mientras siempre acaben los días para algunos

y nunca empiecen para otros.

Nada importa

mientras volvamos la mirada

hacia el lado en el que se cieguen los ojos.

Nada importa

mientras haya bocas que pronuncien

la palabra que no hable por sí misma,

mientras el rugido del león

paralice nuestros pasos,

mientras las manos

tan solo construyan muros

con el único fin de proteger fracasos.

Después, cada mañana exhalará

un abnegado aroma a tostadas y café,

el semáforo se habrá vuelto a estropear

en ese instante,

y el vuelco al corazón sucumbirá

al trajín de las mentiras.

Después, seguiremos perdiendo el tiempo

rápidamente, tan rápidamente

que ningún cuerdo pensamiento

alcanzará siquiera a sugerir la opción

de inmiscuirse en nuestras vidas,

porque quizás solamente acuda  

a importunar con sus fatigas.

Nada importará y lo repito.

Nada inquietará la rutina

que nos vive cada día,

que nos mella a cada instante,

que mutila  rebeldías.

Porque la boca del tornado

nos engulló hace tiempo,

ensordeció el oído del que oía,

y cegó con su desorientadora vorágine

la mirada más límpida.

Porque nos hizo morder el polvo

con látigos de  indeleble tinta.

Porque golpeó con fuerza

la dignidad del digno

y oscureció el sueño del soñador.

Pero la poesía congelaría su cálido hálito,

si los versos acallasen su voz

y dejasen de gritar.

De gritar al poder, a la usura,

a  la infamia, a la codicia,

a la cobardía, al pasotismo,

a la ignorancia hipócrita,

a la mentira…

asexuadas meretrices de apátrida lujuria

que buscan el vano halago,

onerosas recompensas

y un lugar donde dormir.

De gritar.

De gritar sí.

De gritar no.

De gritar que se debe,

que se puede,

que la sonrisa aún

puede vestir  un rostro

y la esperanza

pintar un alma,

y que siempre es hoy

para ver salir el sol

de la mañana.

©Concha González.