ASFIXIA

Hoy apenas si respiro.

El aire se agota tras mis dedos

se agota
entre
mis
dedos.

No suena la trompeta
-clara y diáfana-
pecio en el que suelen sostenerse
mis palabras náufragas.

Mi muerte
en estas manos recala.
Posa su macilento rostro
su voz quebrada
su hálito putrefacto
su vidriosa mirada

y, su no ser, su no existir
entre  las palmas horadadas

y allí retiene
su nada.

Hoy
en mis folios inmaculados
las letras juegan al escondite

pero me temo que a las mías
nadie parece salvarlas.

©Concha González.
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