LA HORA

Esta es la hora
de los juegos despistantes,
de la egregia mentira,
de las similitudes indeclaradas e indeclarantes.

Quién habrá de asomarse a su puerta
para ver partir
su propio lado miserable.

Quién luchará (a muerte)
contra su propia personalidad inapropiada.

Quién fagocitará el orgullo.
Quién fagocitará su propio orgullo.

El albor de las mañanas
comenzó a lucir opaco
bajo la suciedad de los ojos.

Los vientos arrecian iracundos
(en una impretendida sensación atribulada)
contra la calma.

Los silencios transforman su bella melodía
en  hipocresías desentonantes y desentonadas.

Esta es,
la hora de los juegos despistantes,
la hora de la  egregia mentira,
la hora de las  similitudes indeclaradas
la hora de las similitudes indeclarantes.

Esta es la hora.

Concha González©
Imagen propia©