LA TARDE

LA TARDE

Bella era la tarde.
La palabra limpia.
Tus manos, las mías, el tiempo...
La verdad despistaba a los guardianes
de las horas
y, sonreía.

¿Acaso ya no respira la vida?
¿Cuándo se asfixió entre la prisa?
¿Quién la desprotegió de sí misma?

Cuánta paz
entre montañas de silencios.
¿Será el recuerdo que me alcanza
a pasos lentos?
Cuánta voz
habitando nuestros huecos

cuánta ingrávida
voz

y,  la fragilidad de la tarde

bella

nuestra.

©Concha González

QUIZÁS

 

Quizás
debería calmar la desesperanza
con el abrazo contenido
de tus ojos.
Quizás
desaprendiendo
a observar al tiempo
distrayendo
los recuerdos,
y despistando
los aromas de tu cuerpo…
se descuelguen los minutos
de sus horas
y permanezcas.
Quizás
pueda vivir sin ti,
quizás …
pero los gestos de tu rostro
deberán ahuecarse
entre mis gestos
y así, de algún modo inexplicable,
caminaré a través
de tus pasos,
porque haré mía
tu persona en mi persona
cada tarde
al despejar las prisas
de las calles.
Quizás pueda vivir sin ti
quizás…
pero jamás
podré olvidarte.

©Concha González.
(A mi madre que se fue el 8 de enero de 2015)

 

SERÁ

SERÁ


No he de desdecir al tiempo 
de su verdad

nada he de hacer
ante su ara

porque 
ya fue así ayer y antes de ayer
y así lo será hoy
y también mañana.

será
como un amago de mentira
sosteniendo el mundo
de los hombres
como un amago de verdad
deteniendo el mundo
de los hombres

y su eternidad
será
luz sombreada
entre días adyacentes
será
certeza despistada esquivando
prisas y  tardanzas

será
nuestra
un instante

un instante.

©Concha González.