No tendrás manera de regresar.
No tendrás manera de regresar
páginas en blanco.
Todas mostraban aquel desaire diligente
bajo su piel,
el inconformismo de la nada, el grave trazo
imposible de encubrir.
Sabrás que existieron
(que aún existen)
hondos huecos distrayendo los recuerdos,
tus recuerdos, aquellos...
y que existirán, probablemente más allá
del reto lento, del temor intenso, de la fragilidad...
cuando señalen sutilmente madrugadas,
aunque sea el viento el encargado de arrastrarlos
sin rechistar
y no la lluvía de tus ojos confiados.
Si todo fuera afuera
viento,
piel
y
lluvia,
si todo fuera certeza posible,
¿dónde consentiría tu imagen
en permanecer?
Concha González.
Derechos protegidos.
Imagen propia. Islandia.
ABRIL
Una rama brotando
en el marco de los días.
en abril.
Abril tiene la osada costumbre
de repetirse.
Abril no duele. Te recibe sin memoria que traicione
la pactada tregua de silencio.
No duele abril. Se acerca exenta de certezas rescatadas
desde algún lugar ya consumido.
Rechaza la ausencia, el rastro de nombres ya prescritos
por el precedente invierno que todo lo detiene.
Abril es rama brotada, brisa renovada.
Cuando abril se acerque,
cuando comience a ser un todo con nosotros
y todas las cerezas vayan exhibiendo su destino,
ruega por olvidar la helada tardía
que una noche miserable cercenó su madurez.
Ruega por olvidar el gris que apelmaza la tierra,
la anega o la remueve al capricho incomprendido de los cielos.
Abril es refugio. Como la existencia.
Concha González.
DONDE
SE ENREDA EL LATIDO
Es
este escozor
de
ortiga verde en las entrañas,
esa
obviada curva
en
cada miedo,
ese
pie sin territorio,
ese
espectro en cada cuerpo
el
que se duele y se sana
empuñando
la bandera blanca.
¿Cuál
de las bocas dice sueño?,
porque
es esa, solamente,
la
que enreda el latido,
la
que adueña el triunfo del tiempo
y
convierte el aspecto mediato
de
las formas
en otros sueños que dicen
bocas,
y
que adhieren, solamente,
aquella
con la que ocupar
de
palabras
los
silencios.
Concha González.
Fotografía propia.
A FECHA DE HOY
Respiras exhalando los caminos
descastados
que por la extraña hora
señalas con tu dedo.
Es la marca más profunda,
prevista y esperada
mostrando libertad de sangre
como signo de flaqueza.
Es el acérrimo ahondar que
todo lo cambia,
la lágrima fácil que un día
malgastaste, la difícil que
subestimaste.
Esa extraña hora, como rostro
iluminado, presente y ausente
cierta, como un residuo de
quietud, toma por la fuerza
nombres y linajes sin
condición, en irrefutable argumento
entre todos los posibles.
Incluso suele acertar de pleno
en su encomienda y sea que tú
aceptes encajar su ineludible comisión.
Mientras, voz, anhelo y memoria
para permanecer.
Concha González.
Imagen propia.
