sábado, 21 de noviembre de 2015
PENSAMIENTO
La mirada
huérfana y perdida
deambula cansada
por los inhóspitos caminos
de la nostalgia.
Surgen, a veces
a través de los pesados párpados
una intención, algún amago empañado
de inexcusables ausencias
y, se despierta la duda, una vez y otra
de su sueño intermitente
la duda
una y otra vez.
Cúal sera mi lugar, al fin.
Cómo mi cielo.
©Concha González.
lunes, 2 de noviembre de 2015
He de reducirme
al baile de los lobos
(un) paso sin más preludio
que el rojo
de la sangre
sin otra expiración
que el rojo
de la sangre
siempre presente
de un modo
u otro
acaricia
mi mano (in) conforme
con su pegajoso tono
imposible de obviar
con la mirada
su pegajoso tono
que siempre permanece
hasta concluir
el grito
hasta
concluir
de un modo
u otro.
©Concha González.
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