RUMOR

RUMOR

Atrás quedó el rumor
de la hambruna más cruenta,
la que desahucia hogares y pensamientos
y sueña con desnutrir
los vientres del silencio.
Sueña con provocarlos 
hasta descubrir a  gritos
lo que no se siente, ni se padece, ni se comprende,
el chirriar de dientes,
las indolencias del que consiente.

Y muere en tanto por ciento.
Cincuenta por ciento de penas
y el resto de sufrimientos.

Atrás quedó mientras, como cada día, 
las mañanas amanezcan 
dispuestas a mudar las sábanas
de esa cama restregada de sudores y batallas.
Dispuesta a aclararlas aunque solo sea 
con aguas disecadas.

Quedó percusionando con la memoria
su frágil toque de queda.
Conniviendo con los olvidos
olvidar en esta triste guerra
donde la hambruna más cruenta
la que desahucia, la que deshonra,
no emplate más tristezas.

Atrás quedó el rumor
de aquellas tristes guerras.

 ©Concha González

SUSPIRO

SUSPIRO

Un suspiro es un deseo

encadenado a un sonido.

La monodia más ilusa

del pérfido subconsciente.

Poses de alcurnia

para inconfidencias.

Un deseo duerme

abrazado a un suspiro

cuando adolece de abulia

de anorgasmia verbal 

de miedos recluidos.

Diálogos con uno mismo.

©Concha González

ESPERARÉ

ESPERARÉ

Te esperaré

con estos clavos ya oxidados

hendidos en mis ojos;

apuntalando lágrimas huidizas,

sosteniendo mil caminos indecisos, 
aferrando cientos de sueños 

que desperdigados aún yacen

por nuestros áridos campos sedientos 
y ávidos de fértiles riegos, 

aunque tan solo sea 
de aquellos falsos riegos. 
De aquellos...  
que al empapar suelos 
abúlicos y sin sentimientos 
provoquen con sus falaces aguas 

frutos amargos, sin alimento,
sin aparente señal
de futuras semillas latiendo.

Vuelven los herederos

de aquellos tiempos irredentos

a repartir su herencia de vacíos.

Vuelve el silencio a ocultarse 

tras su máscara veneciana.

Vuelven las histriónicas sonrisas a morir

allí atrapadas.

Pero yo te esperaré, sola,

guarecida en este rincón teñido

de gris esperanza,

flanqueada por mí misma,

perseguida por las añoranzas.

Y mientras la distancia me alcanza,

todavía consigo escuchar, 
a pesar de las disonancias,

la monodia de una  abúlica voz

que aún me nombra...
que aún te nombra.

Te esperaré, sí.

Aunque el baile toque a su fin

en nuestra plaza y tú, ya no seas tú

sino un poro en mi piel dañada.

Aunque las hogueras ya no ardan

y los fuegos se extingan 

entre  las nostalgias calladas...

...te esperaré.

© Concha González

LA BAÑEZA

SENTIMENTALANZAS

Donde mi ser intangible,

eternamente en obligada vigilia,

materia aún no formada, bosquejo reverberado

de un cuerpo y su espíritu,

decidió patriarse, abrir una puerta a la vida,

romper cadenas de cárcel  

de una inexistencia tímida.

Y pasé a formar parte 

de la gran familia.

Y pasé a ser hija 

de aquellos cielos,

de aquellos suelos, de aquel hálito etéreo

que hoy redime mi sueño.

Que enumera mis pasos andados

mientras predice silente

los que aún no han sido dados.

Y comí en esa gran mesa

donde ingentes manjares 

alimentaban el linaje

que desde tiempo poblaba 

esa  bizarra tierra.

Donde la patria se hizo nombre

y el nombre se deletreó LA BAÑEZA.

Donde mi nacencia admitida

profunda y prístina, sugirió,

en la grandeza de su acto,

aferrarse a esa ínclita raíz inmóvil,

perpetua en su abolengo,

para crecer incólume

para sentir su profundo aliento.

Donde las calles comienzan,

donde termina el albor de su esencia.

Donde las miradas oprimen los corazones

de los bañezanos que al partir se alejan.

Donde palpitan azogados

con la mera esperanza
de su majestuosa presencia.

©Concha González.

RECORDARÉ

RECORDARÉ

Recordaré al ave rapaz
asentada en tu boca
como hambrienta carroñera; 
opaca ansiedad depredadora,
alevosía perpetua, ominosa jauría
de infames deseos, vituperables causas
alimentando a los espectros.

Guerras  que matan a los muertos.

Y la hipocresía se traga el señuelo
mientras adolece de causas intangibles,
simulando despechos ajenos,
sollozando lágrimas invisibles.

                  Rocé la felicidad 
                  con el placebo de lo inexistente.
                  Casi consigo secuestrarla en mis dominios
                  pero ese tocamiento minimalista
                  tan solo consiguió ahuyentarla
                  de la calcinante desesperación
                  de mis garras lacerantes.

Ahora el equipaje que porto
consigue dañar mi espalda.
Ya los espejos se hicieron trizas 
ya no me devuelven
tu imagen nítida.

Pero recordaré, menesterosa
de pasadas reminiscencias,
el ancho de tu espalda al caminar,
la sombra emancipada 
de un deseo cercenado
y...muy poco más.

©Concha González.

LA LUNA

Vivo en la luna.

Llegué una fría tarde de verano
cuando el viento arrebolaba
el cabello de los días inmóviles
y los huertos parían sus frutos ácimos.

Extendí mis brazos
(impregnados de savia impermanente)
hacia el vacío,
y entre ellos
se adhirió tu piel, tu voz
y un destello cegador
que alcanzó mis ojos, secó sus lágrimas
y quebró la esencia misma de la mirada.

Cerré mi casa y entré en batalla.
Solo yo parecía en guerra,
solo yo oí las metralletas incandescentes
y sentí como temblaba la tierra.
Solo yo caminé por senderos anegados
de cadáveres humillados,
y bebí ávida y sedienta
de infames charcos.
Solo yo perseguí nuestras sombras
desperdigadas en la oscuridad del día
y hui de ese profundo lago sin orilla
por no enfrentarme a mí misma.

Y desde entonces
vivo en la luna.

Dejé mi tierra marchita
sus largos días,
sus largas noches y su vaguedad.

Aparté los suelos de mis pasos
los ruegos de mi boca
el sol de mi ventana y las iras de mi alma...
para partir errante, liberada.

Desde entonces vivo en la luna.
Firmamos un  armisticio incompleto
al cobijo de aquel cálido invierno
que ya se avistaba desde lejos
e inmolamos el recuerdo, los sueños.

Y desde entonces sobrevivo en la luna sin ellos.

©Concha González.

ODA

ODA A PALACIOS DE LA VALDUERNA

Soñé con poseer un camino

donde rubricar mi huella errante

con  excelsos espacios abiertos

lugares anclados en tierras 

donde extender un manto reconfortante

donde los cerúleos cielos

colmaran de dicha esas miradas nobles 

y bajo cuya protección 
sus gentes sonrían 
aunque otras veces sollocen.

Soñé con una heredad sin ley

y con la anhelada compañía de una soledad 

cuyo espíritu indómito 

me estrechase entre su propia palabra 
al caminar.

Y también soñé, con el aroma sincero

de  unos vientos hospedados en los cerros

aromas embriagadores de ensueños 

que desprendan al paso

semilla invisible para  invisibles reencuentros.

Soñé con las gotas de lluvia

que reclama la planta y la espiga

susurrantes de un autóctono idioma de vida.

Imaginé un  pueblo 

y a sus gentes

 imagine arroyos cantarines 

y a vetustos molinos de agua

que desde hiciera ya un tiempo durmiesen.

Y sobre todo soñé e imaginé

 poseer un lugar donde renacer

donde extender las manos, arrojar el hálito

sanar el alma, dibujar  futuros pasos

y guarecer mis inacabados días en él.

Firme de raza pura, genuina

portavoz de los silencios

y de este inconcuso sueño

 que hoy mi inquieta pluma

revela sobre este lienzo.

Un pueblo con  límpidos aires

y un  castillo de cuento

con noches calmadas,  miríficas aguas  

montes de encina perenne y cuyas calles exhalen 
olor a libertad...

Un pueblo que inspire estos versos

y  que  arrope con celo... 

este sueño.

Un pueblo.

©Concha González.

ADOLESCENTE

Desde que su piel 

juega a las alegres tristezas

de los pensamientos azogados,

a las muñecas de goma

que provocan ese ruido extraño,

a mirar por la ventana

para ver pasar la pubescencia

ondeando la bandera de las nostalgias...

el cálido encierro al que somete el tiempo,

guarece la más fría soledad.

Y los lloros se hacen ruegos

y los ruegos silencios.

Los silencios brotes de pseudoenojos

y los enojos...misterios.

Un día 

la máscara desfasada

tropieza con sus propias manos

(aún desnudas de yerros dolosos)

y al caer de su desfigurado rostro

de infante sempiterno,

muestra el arrojo, su ser meritado,

los dogmas que posee de prestado.

Y finge una cruel indiferencia 

desposeída de raza

y se mueve con esa inseguridad 

que le persigue como perro de caza.

Desde su piel

juega a los dados

de la mil y una suerte,

a la ruleta de la boca de fuego

al póker de sus excelsos sueños.

©Concha González.

SOY

Soy parte

de los traviesos vientos, de la tierra

del sueño férreo, del coraje salvaje e intrépido.

Del desánimo errado, oteador de  anclajes 

donde asir sus dogmáticos cánticos de sirenas.

De los días con sus noches

ansiosas de hurtar los ecos

de los  valles del silencio.

De la mortecina luz que arrojan los candiles

resol de la esperanza inánime.

De todo ello, soy parte.

De la soledad reconfortante

nido salubre de paz y remanso.

Del caminar hastiado de tropezar

con los propios pasos.

Del ignoto reclamo de almáticos ensueños

que aún yo misma desconozco  por completo.

De los sonidos desairados, 
desarraigados de las reverberaciones provocadas 
por sus lamentos

sus quejas, sus míseras dolencias.

De todo ello, soy parte 

yerma e inestable.

©Concha González.

ATADURA

Ataste de pies y manos

su voluntad castrada

fatua de vivir sin aire

agorafóbica del silencio

de la soledad, del desencuentro

del vacío impertérrito

hetera insalubre de decadentes lamentos.

En su lánguida otredad ansiada

en su estulticia cansada de inanes errores

en su desvelo insomne 

por un sueño a destiempo

que aún le responde...

se dejó atar.

Y fue en su inmovilidad

desde donde prometió 
volver a la vida

resucitar de su inmortalidad fingida

caminar erguida

mirar al frente

correr y perseguir a su suerte perdida.

En su inmovilidad

alcanzó a pisar el ayer de su muerte.

Y a sus peregrinos pensamientos

(ansiosos de habitar eternos en su mente)

los encerró con su propia obsolescencia

en una anacrónica cárcel

de vidas ausentes.

©Concha González.

EL TELENO

Mientras la mirada se hace monte
la distancia difumina inmisericorde
esa pétrea y mansa silueta
al ritmo de un paso acompasado
como los vientos y su nombre
como los suelos y sus bordes.

Estirpe de leales tierras
saga de reinos meritados
herencia de nobles pueblos
casta febea de vientos cálidos.

La mirada se hace cumbre
mientras la distancia memoriza en los ojos
el níveo reflejo de un manto blanco
ofrenda invernal, regalo de Dioses
don de los cielos, sueño de hombres.

La mirada se hace recuerdo
pues es en ellos
donde permanece su sombra anclada
serena e interminable
como la tierra que nos ampara
como la tierra que nos reclama.

©Concha González